Эти годы, как смута, плохи
Для обетов, признаний и веры,
Только это от Бога, – без меры, –
Почему я пишу стихи.

Не ищу ничего и ни в чём.
Знаю, это моя судьба
Русским так говорить языком
И в словах воплощать себя.

Потому как не ради похвал,
Одобренья больших людей,
Я стихам своим душу давал
И болел за них столько ночей.

Я горю солнечным огнём,
Когда новый слагаю сонет –
Да, я вижу небесный свет
И бываю им озарён.

Оттого горяча моя кровь,
Оттого я свой крест вознёс,
И поэзия входит в мой кров,
Как в жилища входил Христос, –

Мой единственный добрый Бог,
Что сжигает меня дотла,
Что спасает меня от зла
На разбойных ухабах дорог.