Такого не бывает даже в снах:
Над флейтою склонённые бутоны,
Затерянный в разбуженных лесах
Напев высокий озаряет кроны.

Росою на волнистых волосах
Ещё лежат созвездий миллионы -
Поэзия как небеса в глазах
И музыка как голоса влюблённых.

Эллинский мальчик с именем цветка…
И эти звуки, что возьмут века
В их первобытной красоте нетленной,

Не потому что новизна бедна,
О, нет! – совсем не в том его вина.
Венчаются сонеты рифмой ленной.